Siento que quiero leer algo que hable de ti. Una historia que relate los segundos previos a que despiertes.
Leer a un narrador omnisciente que describa como las sombras que preceden el alba se detienen en tu piel, besan tus párpados cerrados, se enredan en tu cuello, bajan por tus brazos, se profundizan entre tus dedos.
Quiero leer como las sombras asaltan tu cuerpo dormido, enmarcan tu silueta, te retratan a carboncillo, te besan en rincones insondables.
Tú, acostada, ida en tus sueños, no tienes idea de como las sombras te acobijan y se enamoran de ti, para luego ir desvaneciéndose, porque las sombras son un amor fugaz y lo saben. Se van sin rencor, sabiendo que mañana volverán.
Llega la luz.
Ella te baña. No soporta que la sombra te haya besado, la luz sí es rencorosa y celosa, y persigue a la sombra, la auyenta con su fulgor, te deslumbra y deja ver tus pequeños momentos: tu piel bajo la sábana caída, un pie que escapa de la manta, tus uñitas color crema, casi blancas.
La luz se estrella contra tus cabellos color noche, y los quiere vencer pensando que son sombras, pero no puede y resbala por ellos, para caer en tu frente, en las pecas de tus mejillas, en tus labios y ahí se queda, acurrucada en ellos.
Nunca antes se vio una luz queriendo dormir.
Tú, ajena a esta lucha de luces y sombras, tu echada sobre la cama, las manos tendidas en perfecto desinterés, la respiración acompasada que mueve tu pecho apenas visible bajo tu camisón blanco.
Tú, en otro universo y tan aquí.
Dormida, sin saber que entre las sábanas, en el lugar donde tu cuello se esconde tras el lóbulo de tu oreja, refugiada de la luz entre la almohada y la manta, una pequeña sombra atrevida te besa la piel.
Quise leer una historia que te viera amanecer, y luego supe que la tendría que escribir.
