martes

Del ayer.

¿Para qué?

¿Para qué tenemos que volver a las cuevas vacias?

¿Por qué retornar al libro viejo, al café rancio, a la foto en sepia, a la sonrisa extinta, al cuento repetido, por qué debemos girar la cabeza, mirar atrás, a los fantasmas, a las montañas, al polvo, la telaraña, la mecedora, los despojos, al ayer?

Si cuando partimos el sol en lo alto brillaba y salimos con la sonrisa en la cara, cruzamos el rio, juramos no volver. Guardamos la melancolía en la receta de aquellas galletas que solo preparamos en invierno. Pues solo en invierno nos permitimos llorar por el ayer, frente al fuego, una vez al año recordamos el llano, el viejo molino, el olor a monte, revolvemos todo esto, lo mojamos en café y nos lo tragamos, una vez al año, no mas.

¿Entonces por qué debemos volver? Si aquí se está construyendo el fúturo, vemos a los niños jugar, entre edificios y  nuestros pies se deforman cuando pisamos el duro suelo de asfalto, comemos comida nueva que nos da dolores nuevos, vivimos con gente que no conocemos.

Quienes somos para volver al horno de barro, pudimos habernos quedado, pero preferimos partir. Ir más allá de la luna y el viejo sol que nos solía calentar. Somos los fantasmas del ayer, ya no tenemos a quien asustar pues a nuestra cabaña la mala hierba se la está comiendo y las hormigas no nos temen.

Somos ese viejo lamento que corría por las casas con solar. Los pies arrastrados, el polvo entre las uñas. Somos el murmullo que vivía en el cuarto de coser, somos quienes vivian cobijados por el polvo. Somos las animas del pueblo muerto. Solíamos vestirnos de ropas rasgadas y celebrar llorando y gritando por las calles el día de los muertos.

Somos el alcanfor en la gaveta, el rosario al fondo del cofre. Somos los despojos del ayer y aún en algún polvoriento pueblo, una señora nos reza un "Padre nuestro" un "Dios se lo pague".

Y aunque la ciudad no nos tema de aquí no nos vamos.

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